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Siege of Terra: Sammelband III – Auszug

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Eins

Der letzte Sonnenstrahl

Krut

Überlastete Sinne

Der Imperiale Palast, Terra

Als die Sonne am siebenundzwanzigsten Quintus aufging, brach ein letzter Strahl durch die Wolken aus Rauch und chemischen Dunst. Er fiel auf die höchsten Türme am westlichen Rand des Murum Ultima, in deren Schatten sporadisch Mündungsfeuer blitzte. Granaten und Energieentladungen prasselten gegen das Deflektorfeld der Mauer und zerschellten an der ätherischen Kuppel der Ägis über dem inneren Palast. Überall auf dem sechshundert Kilometer langen Bogen vom westlichen Vorsprung bis zum Indomitorwall sahen die erschöpften Soldaten auf den Feuerstufen und in den Unterständen blinzelnd hinauf ins goldene Licht. Die meisten hatten das Licht der Sonne schon so lange nicht mehr gesehen, dass es für sie zu einem verblassten Traum geworden war. Einige lächelten. Andere weinten. Auf viele wirkte das verblassende Licht wie ein Versprechen. Auf einige wenige wirkte es wie ein Abschied. Als die Sonne weiter über den Himmel wanderte, beteten einige murmelnd zu einem Mann, der jede Göttlichkeit verleugnete.

Das Licht des neuen Tages glitt über den Kessel des inneren Palastes. In vergangenen Zeitaltern hätte es jeder seiner Bezirke mit den größten Städten auf Terra aufnehmen können, doch jetzt waren sie nur Segmente des letzten Bollwerks, das dem Kriegsherrn noch trotzte. Im Bereich des Viridarium Nobilis streifte das Licht nur die höchsten Türme und wenige bemerkten es, denn die Millionen, die dort Zuflucht suchten, mieden die hohen Orte. Die meisten flohen in die tieferen Regionen. Einige hatten ihr gesamtes Vermögen geopfert und auch die letzten Gefallen eingefordert, um so nahe wie möglich am Zentrum des Imperialen Palastes untergebracht zu werden. Nur die Alten, die Trotzigen und Verblendeten bevölkerten noch die verbarrikadierten Hallen und gaben vor, die unter dem Trommelfeuer wachsenden Risse in den bemalten Wänden nicht zu bemerken.

Das Licht brach sich im Regen unter dem Schild. Ölige Regenbögen spannten sich zwischen den Turmspitzen, auf denen sich hässliche Geschützbatterien zwischen Wasserspeiern und Grotesken drängten. Wenn die Ägis versagte, würde ihr Beschuss die nächste Phase der Katastrophe nicht lange hinauszögern.

Auf dem höchsten Punkt des zentralen Bezirks glänzten für kurze Zeit die vergoldeten Pyramiden und Statuen. In der Tiefe, unter den Fundamenten und dem Felsgestein, saß der Imperator reglos und mit geschlossenen Augen auf seinem goldenen Thron und hielt den Albtraum von einem allmählich schrumpfenden Kreis fern.

Im Süden erhob sich wie eine steinerne Faust die Bhab-Bastion und für wenige Augenblicke schimmerte das Regenwasser auf ihren Mauern silbrig. Innerhalb dieser Mauern drehte sich unablässig das Getriebe der Kommandozentrale. Die Soldaten der Führungsstäbe schliefen in Schichten, die Normen von Tag und Nacht, von Schlaf und Wachen heruntergebrochen auf feste Intervalle, in denen sich das Licht der Bildschirme mit Träumen von einem blauen Himmel und kühlem Wasser abwechselte. Im Herzen der Bastion stand Rogal Dorn im Großborealis-Strategium. Das kalte Licht der Holo-Projektionen beleuchtete die frischen Scharten auf seiner Rüstung. Er war umgeben von Befehlsstationen, unsichtbar im schwachen Licht, doch alle an sein Wort gebunden. Er hielt Ausschau, wie er es in den Stunden nach seiner Rückkehr vom Düsterwall getan hatte. Dann, mit einem beinahe unmerklichen Nicken, drehte er sich um und schritt durch die Tür zur Treppe, die ihn hinauf zur Brustwehr der Bastion und zum flüchtigen Anblick der aufgehenden Sonne führen sollte.

In den Bezirken hinter den Wällen Indomitor, Merkur, Düster und Europa verdunkelte das Licht die Schatten in den verschlungenen Straßen zwischen den Gebäuden. Unterhalb der Mauern waren die Straßen mit dem Schutt gesprengter Gebäude und gegossenem Felsbeton abgeriegelt und versperrt worden. In den Habblöcken zu beiden Seiten der Straßen befanden sich Geschützstellungen und Unterstände. Die Frage lautete nicht, ob die Mauern fallen würden, sondern wann sie dies tun würden. Und sobald das geschah, wartete auf die Verräter eine verwinkelte Todeszone, in der sie jeden Schritt mit Blut bezahlen würden. Der blasse Geist ferner Helligkeit strich über die mit Maschinenkanonen und Raketenwerfern bestückten Stellungen hinweg und zog die Blicke der Soldaten an.

Auf dem östlichen Bogen der Wehranlagen explodierten Granaten. Staubfontänen stoben in die Luft, als wollten sie das Antlitz der Sonne verhüllen. Hier befand sich die Alte Barbakane, einst der Zugang vom äußeren zum inneren Palast. Hunderte Quadratkilometer, auf denen sich Plätze, Prachtstraßen und Gebäude aus Marmor, Glas und glänzendem Stahl erhoben hatten, waren jetzt nur noch ausgebombte Ruinen. Die sich überlagernden Verteidigungslinien schnitten tief in die Knochen des Palastes. Hier befanden sich die Befestigungen Marmax, Gorgo und Colossi und bildeten eine kilometerlange Front übersät mit Granattrichtern, Wracks und Leichen, das Treibgut an der Küste eines Ozeans des Krieges. Hier erhob sich die Sonne über das Ödland, das einst der äußere Palast gewesen war, wo sich die letzten Reste der Nacht in die ausgebrannten Gebäude und stillen Straßen zurückzogen.

Über der Verwüstung erhoben sich verfallene Mauern wie die gebrochenen Finger toter Hände. Höher noch ragte der Raumhafen der Ewigen Mauer in den Himmel. In seinem Schatten schufteten Menschen auf den Wehrgängen des Dämmerungswalls und schleppten die Kanonen, die bis jetzt auf den Raumhafen gefeuert hatten, aus ihren Stellungen. Sie wurden anderswo gebraucht. Die meisten von ihnen waren Soldaten, die eben jene Mauern verteidigt hatten. Jetzt bemaß sich der Wert ihres Lebens nur noch in der Arbeit, die sie vollbrachten, bevor sie starben. Die meisten von ihnen blickten nicht auf, als die Sonne ihr Licht über der Welt ausschüttete. Sie wussten, dass es sinnlos war, den Blick zu heben. Es gab keine Hoffnung und die Träume bargen keine Wahrheit. Die Gebete an falsche Götter brachten keine Erlösung. Es gab nur die Erlösung des kurzen Schlafes und die Hoffnung, den nächsten Tag nicht zu erleben.

Südliches Marmax, Alte Barbakane

Von den Frontlinien war kaum etwas übrig geblieben. Ein ansteigendes Gelände aus Gräben, Mauern, Schützenlöchern und Breschen, das zu einer verwüsteten Ödnis aus Granattrichtern, Schutthalden und eingestürzten Bunkern geworden war. Hier fiel kein Regen mehr. Die mehrschichtigen Deflektorschilde, unter denen falsche Stürme gewütet und die Krater und Gräben überflutet hatten, waren fort. Jetzt gab es nur noch trockene Wolken an einem violetten Himmel. Die Hitze raubte dem Boden die Feuchtigkeit, riss ihn auf und verwandelte die Pfützen in schwarzen Schlick.

Überall zwischen der Gorgo-Befestigung bis zu den Überresten des Zonenkomplexes im Norden war es dasselbe. So weit das Auge reichte. Und es reichte weit. Vom Wehrgang des Gefechtsstandes 78 herab ließ sich das gesamte Gebiet bis zu dem Punkt überblicken, wo die orangeschwarzen Wolken in die Schatten der östlichen Umfassung der Alten Mauer übergingen. Die weite Trostlosigkeit einer zerstörten Stadt. Hier und dort ragten noch die gesplitterten Zähne großer Gebäude auf. Geröllberge bedeckten die Straßen. Trümmer bildeten eine Hügellandschaft. Blitze zerrissen das frühmorgendliche Halbdunkel: Gewitter, Detonationen und Mündungsfeuer. Darüber erhellte in der Ferne ein schmutzig orangefarbener Schein den zerklüfteten Horizont.

Katsuhiro hielt inne, um das Schauspiel zu beobachten.

»Beweg dich!«

Ein Stoß im Rücken.

Er riss sich vom Anblick des Himmels los und stieg weiter die Stufen hinauf.

Hinter ihm trieb der Unteroffizier – Katsuhiro konnte sich nicht erinnern, dass irgendwer ihm den Namen des Mannes genannt hatte – die anderen weiter. Ihre Gruppe bestand aus zwanzig Leuten. Katsuhiro hatte keine Ahnung, woher sie kamen. Die meisten von ihnen hatten das ausgezehrte Aussehen und die toten Augen von Menschen, die seit den ersten Tagen an der Front gestanden hatten. Ihre Ausrüstung war ein Sammelsurium an Farben, Typen und Zustand. Ihre Uniformen waren fleckig und der graue Staub von Marmax hatte sich wie eine zweite Haut über sie gelegt. Hinter ihm spuckte jemand über die Mauer.

»Tu das nicht«, sagte er und drehte sich halb um.

»Bist einer von der vornehmen Sorte, Krut?«, kam die bissige Erwiderung. Steena, natürlich. Ihre schneidende Stimme erhob sich laut über den Klang stapfender Füße. »Was soll’n wir denn sonst tun? Etwa den verfluchten Staub schlucken?«

»Wenn du spuckst, verlierst du schneller Flüssigkeit«, erwiderte Katsuhiro, »und seit unserer Ankunft haben wir keine Wasserrationen erhalten. Du solltest deine Spucke also nicht verschwenden.«

»Verfluchter Besserwisser. Hast wohl die Weisheit mit Löffeln gefress’n, Krut?«

Krut, die Kurzform für Rekrut, die Kurzform für alle, die im Zuge der großen Einberufung im Palast zusammengezogen worden waren, die Kurzform für jemanden, der kein richtiger Soldat war. Es hatte vor einer Weile begonnen, als die Zwangsverpflichtung der Bevölkerung ihren Anfang genommen hatte, noch bevor der Feind tatsächlich einen Fuß auf Terra gesetzt hatte. Es war die Art der richtigen Soldaten, der Freiwilligen, der Mitglieder jener Regimenter und Formationen, die vor dem allgemeinen Aufgebot ausgehoben worden waren, sich von den Millionen Männern und Frauen abzugrenzen, die aus ihrem Alltag gerissen und an die Front geschickt worden waren. Die Realität des Krieges hatte jeden Unterschied getötet. Alte und neue Soldaten starben zu Hunderttausenden an allen Fronten dieses Krieges. Steena hatte die Bezeichnung jedoch beibehalten und nutzte sie abwechselnd als Beleidigung und Anschuldigung. Katsuhiro war es egal. Die Leute klammerten sich an das, was sie hatten. Das war eine andere Sache, die der Krieg mit sich gebracht hatte; er reduzierte das Leben auf die grundlegendsten Dinge: Atmen, Schießen und natürlich auf diese andere Sache, auf die es wirklich ankam.

Katsuhiro stieg weiter die Stufen hinauf. Hin und wieder erhaschte er einen Blick auf das Land jenseits der Brustwehr, auf die abfallenden Umfassungsmauern und die einen Kilometer entfernten Gräben. Nichts davon war unversehrt geblieben. Er sah schartigen Felsbeton, gesplitterte und durchlöcherte Panzerplatten, zerstörte Bunkeranlagen. Hier und dort fehlten ganze Abschnitte und die Reste der Mauern und Schanzen füllten große Krater. An einigen Stellen waren die Schäden mit Zement und rasch verschweißten Tragbalken ausgebessert worden. Sie wirkten wie Schorf auf schlecht verheilten Wunden. Für sorgfältigere Reparaturen war keine Zeit geblieben.

Artilleriefeuer ging in einem unregelmäßigen, aber stetigen Rhythmus auf die Frontlinie nieder. Es waren kein direkter Angriff, sondern Raketenbeschuss aus mehreren Hundert Kilometern Entfernung. Der Beschuss aus dem Orbit war geräuschlos und kam ohne Vorwarnung. Hochfliegende Bomber warfen Streubombenteppiche ab. Draußen im Ödland gab es zudem Scharfschützen, die die Soldaten auf den Mauern beobachteten, um dann und wann einen Pionier bei der Ausbesserung der Schäden mit einem hochenergetischen oder hyperkinetischen Schuss zu töten.

Kommandoeinheiten, einige in Brigadegröße, griffen sporadisch die Linie an. Sie schlichen sich im Schutze der Nacht an, um Breschen in Wehranlagen zu sprengen, Wachposten zu töten und Sprengfallen anzubringen. Es war schlimmer, wenn es Krieger der Legiones Astartes waren. Erst vorletzte Nacht hatten Legionäre in mitternachtsblauen Rüstungen, die sie mit den Häuten ihrer Opfer behängt hatten, die Stellungen unterhalb des Cordusturms angegriffen. Sie waren bis zur dritten Verteidigungslinie vorgedrungen, bevor sie sich schließlich zurückgezogen hatten. Es waren keine gewöhnlichen Angriffe gewesen; die meisten Verteidiger waren noch am Leben, als die Linien zurückerobert worden waren.

Diese Terrorangriffe dienten genau wie der Beschuss der fernen Geschützstellungen einem bestimmten Zweck. Manchmal vergingen Stunden zwischen den Angriffen, bei denen die Welt in Donner und Feuer versank, bevor wieder Stille einkehrte. Die Angriffe schienen willkürlich zu erfolgen, aber das waren sie nicht. Sie folgten einem sehr präzisen, wenngleich unregelmäßigen Rhythmus, der die Verteidiger in der trügerischen Sicherheit einer vermeintlichen Verschnaufpause wiegte, um dann gnadenlos zuzuschlagen. Dies war die grausame Genialität des Herrn des Eisens und seiner Kommandeure. Und es funktionierte. So wie die groß angelegten Angriffe die äußeren Wehranlagen durchbrochen und die Verteidiger bis zum Murum Ultima und zur Alten Barbakane zurückgedrängt hatten, zerfraß die unregelmäßige Gewalt die Mauern des inneren Palastes und nagte an den Nerven ihrer Verteidiger.

Katsuhiro erreichte das obere Ende der Treppe und trat auf den langen, acht Schritte breiten Wehrgang. Zweieinhalb Meter hohe Zinnen säumten den äußeren Rand, doch nach innen war er offen. Durch die Schießscharten konnte er auf die nächste Mauer hinabsehen und dahinter auf den von Schützengräben und Schanzlinien umgebenen äußersten Verteidigungsring.

Auf dem Wehrgang erwartete sie ein Engel. Der Staub bedeckte ihn ebenso wie alles andere entlang der Front. An einigen Stellen blitzte graues Ceramit unter der roten Lackierung seiner Rüstung auf. Sie war zerbeult und ramponiert, doch immer noch beeindruckend genug, um Katsuhiro und den Rest seines zusammengewürfelten Zuges innehalten zu lassen. Selbst oder aber gerade nach all den Dingen, die er gesehen hatte, wirkte die Präsenz eines Legionärs wie ein Hammerschlag, der auf das menschliche Bewusstsein prallte. Die Krieger der Legiones Astartes mischten sich unter die Soldaten der gemeinen Streitkräfte, die den Palast verteidigten. Katsuhiro war sich nicht sicher, ob sie die Moral stärken oder die Disziplin aufrechterhalten sollten.

Der Engel drückte einem der beiden zerlumpten Offiziere, mit denen er sich unterhalten hatte, eine Datentafel in die Hand, bevor er sich ihnen zuwandte. Zwischen den grün leuchtenden Linsen seines Helms verlief ein schwarzer Streifen und die Schusswaffe an seinem Oberschenkel war so groß wie Katsuhiros Oberkörper.

»Mein Name ist Baeron«, sagte der Engel mit einer Stimme, die selbst durch das schnarrende Voxgitter irgendwie musikalisch klang. »Ich gehöre zur Neunten Legion und bin als Adjutant für diesen Abschnitt zuständig. Ihr seid mir zugewiesen worden.« Baerons leuchtende Helmlinsen musterten sie kurz, aber genau. Abschätzend. Katsuhiro war wie versteinert, als sich die leuchtenden Augen auf ihn richteten. »Ihr unterstützt die Einheiten dieses Abschnitts. Hauptmann Ulkov und Oberleutnant Sabin sind meine Kommandeure. Sucht euch eine freie Stelle entlang der Brustwehr, überprüft eure Waffen und haltet euch bereit.« Baeron musterte sie noch einmal, bevor er sich umdrehte und mit einem Blick auf die Welt jenseits der Zinnen den Wehrgang hinabschritt.

»In Ordnung, ihr habt den Adjutanten gehört«, rief einer der Offiziere, eine gedrungene Frau, deren Gesicht zur Hälfte mit grauen Bandagen bedeckt war. »Teilt euch auf und sucht euch jemanden, der bereits länger als eine Nacht auf diesem Abschnitt stationiert ist. Ausführung!«

Katsuhiro blinzelte. Erst jetzt sah er sich um und musterte die anderen Soldaten auf dem Wehrgang. Es waren Männer und Frauen aus mehr als einem halben Dutzend Einheiten. Nicht wenige trugen die Ausrüstung verschiedener Regimenter. Es war zur Normalität geworden. Frontabschnitte wie Marmax, die Gorgo-Befestigung, Artiala und die Kanazawa-Falte verschlangen Soldaten und zermalmten die Divisionen. Was übrig blieb, wurde zusammengelegt und in den nächsten umkämpften Abschnitt geschickt. Katsuhiro war in den letzten drei Wochen in ebenso viele verschiedene Zonen der Alten Barbakane abkommandiert worden. Die Frontabschnitte veränderten sich in dieser Zeit ebenfalls; Teile der Festung fielen, Verteidigungslinien verschwanden und neue Fronten wurden gezogen. Er fragte sich, ob es irgendwo jemanden gab, der tatsächlich wusste, wo sich die Einheiten befanden, welche Panzer bei Rückzügen aufgegeben und welche von anderen Einheiten übernommen worden waren.

Auf jedem Abschnitt, zu dem man ihn abkommandiert hatte, waren die neuen Soldaten auf eine andere Weise in die Verteidigung integriert worden. Auf der Dakien-Schnellstraße waren die Neuankömmlinge in Gruppen aufgeteilt worden und dann von einem schreienden Major in der zerschlissenen grünen Uniform des 5. Albischen Schützenregiments ihren Stellungen zugewiesen worden. Im Frontabschnitt zwei des nördlichen Marmax waren zwanzig Schreiber die Reihen der Neuankömmlinge abgeschritten und hatten ihnen blassrote Zettel mit Zahlen an die Uniformen geheftet. Hier jedoch hatte ihm niemand irgendetwas gesagt, sondern ihn und die anderen einfach aus dem Frachtschlepper gezogen und hinauf auf den Wehrgang getrieben. Er war einem Unteroffizier unterstellt worden, dessen Namen er nicht kannte, und einer neuen Einheit zugewiesen worden. Einige, darunter Steena, hatte er auf dem Weg vom nördlichen Marmax kennengelernt. Die anderen kannte er überhaupt nicht. Auch das war mittlerweile Normalität; man blieb anonym, lernte die Kameraden an seiner Seite nicht kennen, wurde zu einem weiteren Soldaten, der einen Frontabschnitt verstärkte, zu einer Zahl auf rissigem, blassrotem Pergament.

Doch jemand wusste es. Jemand kannte jeden Mann und jede Frau an der Front und wusste, was sie taten. Jemand wachte über sie und wenn es ihm möglich war, beschützte er sie auch. Diese Wahrheit war alles, worauf es ankam. Der Rest versank im Mahlstrom des Chaos.

»Der Imperator weiß es«, hatte Katsuhiro in der klappernden, engen Dunkelheit des Frachtschleppers gemurmelt, der ihn zu seinem neuen Frontabschnitt brachte. »Der Imperator beschützt.«

Er musste es lauter als beabsichtigt gesagt haben, denn jemand hatte die Worte wiederholt.

»Er beschützt …«

Und dann einige mehr, bevor ihre Stimmen wieder verstummt waren.

Jetzt, in der morgendlichen Dämmerung des südlichen Marmax, sagte er es wieder und wusste, dass es die Wahrheit war.

Er überprüfte sein Lasergewehr und suchte sich eine freie Stelle an der Brustwehr. Ein Soldat lehnte an der schartigen Mauerzinne. Er wirkte jung, aber unter all dem Schmutz ließ sich sein Alter schwer abschätzen. Katsuhiro öffnete den Mund, um ihn zu grüßen, doch bevor er dazu kam, hob der Soldat den Kopf und blickte in den Himmel.

»Hörst du das?«, fragte er.

Großborealis-Strategium, Bhab-Bastion,

Sanctum Imperialis Palatin

»Der Feind startet eine groß angelegte Offensive, Exzellenz, gegen das ganze südliche Marmax von den flavischen Befestigungsanlagen bis hin zur Gorgo-Befestigung«, rief Icaro.

»In welcher Stärke?«, fragte Archamus und blickte vom taktischen Hauptschirm auf.

»Eine volle Kampfgruppe«, sagte Icaro.

»Titanen?«

»Bisher sind keine gesichtet worden«, rief Vorst von der Konsole neben Icaro. »Kampfläufer der Ritter-Klasse, Panzer und ein volles Luftunterstützungsgeschwader. Wir erhalten zudem Meldungen über mögliche Legionseinheiten. Die Luftaufklärung ist sich nicht ganz sicher, denn die Sicht zum Boden ist eingeschränkt.«

»Entfernung zur Verteidigungslinie?«, fragte Archamus.

»Unbestimmt, vielleicht drei Kilometer«, erwiderte Icaro.

»Wie beim Licht von Sol konnten sie der Linie so nahe kommen?«, fluchte Vorst.

»Informiert die Kommandeure des südlichen Marmax«, befahl Archamus mit ruhiger Stimme. »Wenn wir es erst jetzt bemerken, wissen sie möglicherweise noch nichts davon.«

Archamus, zweiter seines Namens, Imperial Fist und Meister der Huscarls sowie derzeitiger Oberkommandierender der imperialen Verteidigungsverbände in der größten Schlacht der Menschheit, gönnte sich einen Moment der Ruhe und atmete tief durch. Mehr konnte er sich nicht leisten. Die Rotation der menschlichen Stabsoffiziere wie Icaro und Vorst war bald vorüber und die Erschöpfung zerrte bereits an ihrer Effektivität.

Symbole für Voxanfragen blinkten auf den taktischen Anzeigen. Das Brummen und Murmeln der Stimmen im Strategium wurde lauter. Holoanzeigen schwebten im Zentrum des kuppelförmigen Raums und zeigten die Marmaxlinie. Bernsteinfarbene Runen symbolisierten unbestätigte Feindsichtungen auf den kalt blau leuchtenden Holokarten. Vor Archamus Augen löste sich die Hälfte der taktischen Zeichen auf und formte sich neu. Die Verbindungen zu den Frontlinien waren unzuverlässig. Schrottcode plagte das Kommunikationssystem und die Meldedisziplin unter den menschlichen Truppenteilen brach immer mehr zusammen. Allein die Berichte der Frontsoldaten und die Daten der Beobachtungssysteme in den Verteidigungsanlagen selbst verschafften ihnen noch einen Überblick über die Geschehnisse jenseits der Mauer. An einer Front wie Marmax, die unter wochenlangen Kämpfen gelitten hatte, waren diese Berichte und Daten alles andere als zuverlässig. Mit jeder Rotation, die Archamus auf dem Befehlspodest des Strategiums stand, sahen sie weniger vom Krieg, den sie führten. Die Klarheit verschwand, als würden sie die Welt durch trübe Augen sehen. Am gestrigen Tage hatten sie den Düsterwall halten können, ebenso Colossi und Gorgo. Dafür hatten sie Opfer gebracht. Doch obwohl sie alles hätten verlieren können, hatten die Verteidiger sich gegen ihre Feinde behauptet.

Dieser Sieg war gestern gewesen. Heute hatte die Realität des Krieges den Palast wieder eingeholt.

»Alle Kommandeure der Marmaxlinie haben den Empfang der Warnung bestätigt«, meldete Icaro.

Die Türen des Strategiums öffneten sich und Rogal Dorn trat ein. Seine Rüstung trug immer noch die Flecken und Kerben der Schlacht, sein Gesicht den harten Ausdruck, der sich in den vergangenen Monaten so tief in seine Züge gegraben hatte. Gemäß seiner Dienstanweisung unterbrach nicht ein Offizier im Strategium seine Pflichten, um ihn zu grüßen. Seine Gegenwart reichte aus, um den Lärm zu dämpfen. Der Prätorianer befand sich in Begleitung zweier Huscarls und seiner hageren Astropathin Armina Fel. Rogal Dorn richtete den Blick auf Archamus und neigte den Kopf in einer Geste, die ebenso eindeutig war wie jeder laut geäußerte Befehl. Archamus nickte zum Zeichen, dass er verstanden hatte.

»Ihr habt das Kommando«, sagte Archamus zu Icaro. »Informiert mich, sobald sich die Lage ändert.«

Der Prätorianer schritt auf einen der abhörsicheren Nebenräume zu.

Welches Übel ist jetzt über uns gekommen?, fragte sich Archamus und folgte ihm.

Südliches Marmax, Alte Barbakane

»Hörst du das?«, fragte der Soldat neben der Zinne. Katsuhiro hörte es. Ein hoher, ferner Laut, wie der Ruf eines sterbenden Vogels. Überall entlang der Linie richteten sich Gesichter auf den wolkenverhangenen Horizont. Auf den unteren Wehrgängen sah er große Gestalten in roten, staubigen Rüstungen, die mit raschen, fließenden Schritten und erhobenen Waffen an die Brustwehr eilten. Krieger der Legionen, Söhne des Sanguinius, so wie Baeron.

»Bereithalten!«, erscholl der Ruf über die Wehrmauer. Soldaten hasteten an die Schießscharten. Hände umklammerten, entsicherten und hoben Gewehre.

»Was zur Hölle ist das?«, rief Steena. Sie stand neben ihm und blickte in die Ferne.

»Bereithalten!«

Der hohe Laut wurde schriller und zersplitterte zu mehreren Lauten, die aus unterschiedlichen Richtungen kamen.

»Angriff!«

Flugabwehrkanonen auf einem der höheren Wehrgänge eröffneten das Feuer auf die weiterhin unsichtbaren Ziele. Katsuhiro sah Steena zusammenzucken. Die schrillen Laute übertönten selbst das Donnern der Geschütze, wurden lauter und durchdringender. War das … war das eine Stimme? Hörte er jemanden singen?

»Rosen, Regen und Blüten an Zweigen«, singt seine Schwester. »O, mein rastloses Herz, sollst schweigen.«

Er lacht.

Ihr Lächeln lässt den nächsten Vers des Liedes verstummen.

»Es ist ein trauriges Lied, Dummerchen«, sagt sie und lächelt auf ihn herab. Sie ist zehn Jahre alt. Sie ist so wirklich. Sie hebt einen der verblassten Bauklötze auf, die er überall auf dem Boden verstreut hat.

»Noch mal!«, ruft er.

»Noch mal?«, fragte sie. »Wirklich?«

»Noch mal!«

»Also gut«, sagt sie, »einmal noch.« Er lacht. Sie lächelt. »Rosen, Regen und Blüten an Zweigen –«

Eine Lichtsäule verbrannte den Himmel über ihnen. Katsuhiro duckte sich. Das Gleißen nahm ihm die Sicht. Sein Kopf stieß gegen einen Gewehrlauf. Er biss die Zähne zusammen. Blut lief ihm über die Zunge und pochte in seinen Ohren. Rufe und das Rattern von Schüssen. Befehle, das Feuer einzustellen. Der schrille Laut war immer noch da, immer noch hörbar, direkt unter dem Brüllen. Scharf. Vibrierend. Er schmerzte in den verdammten Zähnen. Er wollte weiter auf dem Boden kauern, wollte zu jenem Moment zurückkehren, den die Erinnerung an das Lied ihm versprochen hatte. Er bemerkte, dass er die Augen geschlossen hatte.

»Hoch!«, dröhnte eine Stimme über die Mauer. »Hoch und Gewehre in Anschlag!«

Er richtete sich auf und öffnete die Augen.

Über ihm stand der Himmel in Flammen. Energiestrahlen, Granaten und Raketen verdichteten sich zu zerfetzten Feuerwolken. Soldaten rannten mit ihren Gewehren über den Wehrgang. Einige blickten hinauf in den Himmel, andere hinab auf das Ödland jenseits der äußeren Feldwerke. Baeron bahnte sich einen Weg durch das Gedränge und zog Soldaten auf die Beine. Seine Stimme dröhnte aus dem Voxgitter seines Helms.

»Hoch und Gewehre in Anschlag!«

Soldaten in staubbedeckten Uniformen stürmten aus ihren Unterständen auf den Wehrgang.

Der Orbitalschlag traf den Rand der fünf Kilometer entfernten äußeren Feldwerke. Eine fünfzig Meter durchmessende, neonweiße Lichtsäule fuhr kreischend aus den Wolken herab. Felsbeton und Stahl verbrannten zu Gas und Asche. Donner grollte. Katsuhiro zog halb blind und weinend den Kopf ein. Dann schmetterte eine weitere Säule herab, dann noch eine. Es war der Trommelschlag rachsüchtiger Götter, die die Welt der Sterblichen verwüsteten. Das Krachen der Flugabwehrgeschütze stotterte.

»Luftschutz!«, rief jemand. »Wir brauchen Luftschutz!«

»Alle hoch! Bereithalten!«

»Wo ist der Feind?«, schrie Steena neben ihm. »Er ist nirgendwo zu sehen. Warum sollen wir –«

»Da«, sagte Katsuhiro. Eine plötzliche Ruhe hatte ihn erfasst.

Etwas in seinem Tonfall erregte über den Lärm hinweg Steenas Aufmerksamkeit. Sie folgte seinem Blick und schüttelte den Kopf. Dann sah sie es und wurde still.

Gold.

Ein goldenes Funkeln im trüben Licht des neuen Tages. Goldene Punkte am Himmel.

Katsuhiro musterte sie. Der schrille Laut quälte nicht länger seine Ohren. Er war immer noch da, war aber zu einem dumpfen Dröhnen geworden, das seine Haut durchdrang und in seinen Knochen vibrierte. Es fühlte sich gut an. Wie das warme Erwachen aus einem schönen Traum …

Gold. Hunderte goldene Punkte, die über den grauen Himmel tanzten und zwischen den Explosionen und Leuchtspurgeschossen dahinjagten. Ein Teil von ihm wusste, dass es Flieger waren … Hunderte Flieger mit vergoldeten Rümpfen, die glänzten wie das Angesicht der Sonne. Flieger mit grellen Farben auf den Tragflächen. Kampfflugzeuge. Jäger. Bomber. Er wusste, was sie waren, aber …

Flugabwehrfeuer füllte den Himmel.

Goldene Vögel, die zu Boden stürzten …

Gebrochene Schwingen …

Schwarze Rauchfäden …

Gelassenheit, winzige Splitter aus perfekter Zeit. Die Farben der Explosion eines Fliegers, der zwei Kilometer vor der ersten Grabenlinie auf den Boden prallte: zuerst reines, gelbes Licht, dann Orange, das zu Schwarz gerann, eine dichter werdende Wolke aus Farben, die sich öffnete wie die Blüte einer brennenden Blume. Er hätte diesen Anblick ewig betrachten können, durchdrungen vom Pochen eines Weltenherzens, das bald nicht mehr schlagen würde.

»Ewig …«, sagte eine Stimme, die er als seine eigene erkannte. Warum konnte er nicht denken? Was ging hier vor? Er hatte das Gefühl … das Gefühl, innehalten zu wollen. Er wollte innehalten, zusehen und dem Lied aus der Ferne lauschen.

»Für den Imperator! Getreu unserem Eid!«, brüllte Baeron den Wehrgang hinab.

Katsuhiro blinzelte. Sein Atem ging schneller und er versuchte, sich zu konzentrieren. Die Welt um ihn herum versank im Lärm der Schüsse, brüllender Rufe und seines eigenen Atems. Die Hälfte der Soldaten um ihn herum starrte mit weit aufgerissenen Augen und offenen Mündern in die Ferne.

»Beschütze mich«, murmelte er. »Beschütze mich, so wie ich dich beschütze«, sagte er nun lauter und selbstsicherer.

Mit dem Gewehr in der Hand stand er ruhig auf dem Wehrgang.

Die goldenen Flieger stießen in Scharen aus dem Himmel herab und jagten im Tiefflug über den Boden. Ihre brüllenden Triebwerke verdampften den Staub in der Luft. Flugabwehrkanonen und Raketensysteme folgten dem Kurs ihrer Ziele und füllten den Himmel mit Geschossen. Einen Kilometer nördlich stürzte ein Flieger getroffen vom Himmel. Ein weiterer im Süden. Die goldenen Flieger flogen jetzt beinahe auf Bodenhöhe und vollführten wilde Ausweichmanöver. Mündungsfeuer blitzte auf den Wehrgängen auf. Das Kreischen der Schubdüsen verschmolz zu einer brüllenden Stimme. Es klang beinahe wie Gelächter.

»Was ist das?«, brüllte ihm Steena ins Ohr. »Was passiert hier?«

Die Flieger hatten sie beinahe erreicht. Der Beschuss von den Mauern war ein dichtes Blitzgewitter. Laserstrahlen brannten sich in Tragflächen. Raketen explodierten.

Rot … Große rote Banner entfalteten sich hinter den Fliegern. Einen unmöglichen Moment lang glaubte Katsuhiro, dass sie bluteten. Dann begriff er, dass es Staub war. Roter Staub. Andere Flieger stießen orangefarbene und blaugrüne Wolken aus, die wie farbenfrohe Umhänge hinter ihnen aufwallten. Sie hatten die äußeren Linien fast erreicht und stießen auf die Feldwerke hinab. Dann zogen sie mit heulenden Triebwerken in engen Spiralen steil nach oben. Der Beschuss von den Wehrgängen folgte ihnen. Die Flieger schossen beinahe senkrecht in den Himmel und jagten davon. Kurz darauf verstummte das Feuer auf den Mauern.

Über ihnen sank eine Decke aus farbigem Staub herab.

»Schutzmasken!«, brüllte ein Offizier.

Katsuhiro hatte seine Maske bereits in der Hand, als der Ruf erklang. Eine plötzliche Ruhe hatte sich über die Mauer gelegt, als die Menschen hektisch ihre Atemschutzmasken und Ponchos überstreiften. Sein Atem klang laut, als er Luft durch den Filterverschluss saugte. Die Linsen seiner Maske waren stumpf und zerkratzt. Er blickte sich um. Baeron war eine rote Statue. Er hatte den behelmten Kopf zur Seite gelegt, als würde er lauschen. Katsuhiro bemerkte, dass das schrille Heulen verklungen war. Die leuchtend farbige Staubdecke sank gemächlich tiefer. Der Anblick erinnerte ihn an Kreidestaub auf einer Tafel in der Scholam. Unter der Schutzausrüstung wurde es bereits warm und Schweiß tränkte seine Uniform. Die Handschuhe wurden ihm schwer. Die farbige Wolke befand sich nur noch wenige Meter über ihnen.

»Höchste Gefahrenstufe!«, rief Baeron. »Achtet darauf, dass jeder Teil eures Körpers bedeckt ist! Gefechtsbereitschaft herstellen!«

Überall entlang der Wehrmauer streiften Soldaten hektisch Handschuhe über und überprüften die Verschlüsse ihrer Schutzausrüstung.

Neben Katsuhiro schlug Steena keuchend und hustend die Kapuze ihres Ponchos hoch.

»Kann nicht atmen!«

»Filter wechseln, Soldat!«

Der Staub hing direkt über ihren Köpfen. Katsuhiro schmeckte Zucker und verbranntes Plastek.

Der farbige Staub rieselte auf die Soldaten herab. Einige erstarrten. Ein Soldat ohne Handschuhe drehte sich um und streckte mehrere seiner Kameraden mit konzentrierten Lasersalven nieder, bevor ihm ein Boltgeschoss den Hinterkopf zerfetzte. Explosionen blitzten auf. Die Wolke war ein buntes Kaleidoskop aus Licht und Farben.

»Feindliche Kräfte vor der äußersten Verteidigungslinie!«, rief Baeron. »Schusswinkel dreißig Grad, Feuer frei!«

Katsuhiro richtete sein Gewehr in die Tiefe und zielte über den Lauf. Er erstarrte.

Staub trübte seinen Blick, aber er sah die äußere Linie. Eine Flut aus Gestalten strömte über die Gräben, Dinge mit blasser Haut und langen Gliedern, mit Stacheln und scharfen Zähnen. Tiere, Menschen oder Maschinen. Die Unterschiede verschwammen. Bunte Seidenbanner wehten über ihren Köpfen. Zwischen ihnen stapften Kriegsmaschinen auf die Gräben zu. Sie hätten nicht dort sein dürfen. Sie hätten die Linien niemals so rasch erreichen dürfen. Es war, als wären sie aus dem Nebel selbst gekommen. Das Abwehrfeuer schlug ihnen entgegen. Fleisch verbrannte zu rotem Schleim. Metall zerschmolz. Aber der Vormarsch verlangsamte sich nicht. Er gewann sogar an Schwung. Katsuhiro sah zu, wie ein Kampfläufer, bei dem es sich einst um eine kleinere Ritter-Variante gehandelt haben musste, die Schanze vor dem ersten Graben erreichte und in die Höhe sprang. Der gepanzerte Rumpf war beinfarben. Die Soldaten in den Schützenlöchern hoben ihre Waffen und schossen. Der Ritter landete mit seinen chromglänzenden Klauen und rotierenden Kettenklingen zwischen ihnen und füllte den Graben mit ihrem Blut. Die Woge der Angreifer rollte über den Graben hinweg weiter auf die Mauern zu. Der Ritter richtete sich wie ein balzender Vogel auf seinen Kolbenbeinen auf. Sein beinfarbener Brustpanzer splitterte. Darunter regte sich ein blassrotes, weiches, feuchtglänzendes Ding, das einen gurgelnden Schrei ausstieß. Katsuhiro hörte es deutlich. Obwohl dieses Ding mehr als einen Kilometer von ihm entfernt war, hörte er es so deutlich, als würde es direkt neben ihm stehen.

Eine Rakete schmetterte fünfzig Meter unter ihm in die Mauer und riss eine zehn Meter breite Lücke in die Brustwehr. Leiber flogen durch die Luft. Geröll und Rauch stoben in alle Richtungen. Ein Stein traf Katsuhiros Helm und riss seinen Kopf zurück. Schmerz explodierte in seinem Nacken und die Welt gewann wieder an Schärfe.

Er begann zu schießen. Er zielte in die Tiefe und zog den Abzug durch. Seine Schüsse gesellten sich zu den unregelmäßigen Garben, die von den Mauern und Wehrgängen herabregneten. Er war einer von wenigen. Die meisten menschlichen Soldaten standen bedeckt von giftigem Staub an der Brustwehr und starrten wie geistlose Groxe in die Tiefe. Einige hatten sich sogar auf den Boden gelegt, als wollten sie schlafen. Nur die Blood Angels auf der unteren Mauer reagierten in perfekter Einmütigkeit auf den Angriff und feuerten in konzentrierten Salven auf den Feind, während der farbige Staub von ihren roten Rüstungen rieselte. Sie schossen ohne Unterlass. Boltgeschosse hagelten auf die Feinde hinab. Raketen rissen Löcher in die wogende Masse der Feinde. Die gebündelten Strahlen von Laserkanonen brannten sich durch gepanzerte Kriegsmaschinen und schnitten Schneisen in das Meer aus Leibern.

Katsuhiro spürte, wie jemand an seinem Arm zerrte. Er blickte sich um, halb bereit, seine Waffe herumzureißen und zu schießen. Steena war neben ihm auf die Knie gesunken, das entblößte Gesicht mit farbigem Staub bedeckt. Sie zitterte. Ihre Augen waren weit aufgerissen und die Lippen von den Zähnen zurückgezogen. Sie sah aus, als würde sie lachen. Blutige Tränen rannen über ihre staubigen Wangen.

»Steh auf!«, rief Katsuhiro, doch seine Worte verloren sich unter der Maske inmitten der lärmenden Kakofonie.

Ihr Mund bewegte sich.

Er versuchte, sich von ihr loszureißen. Einige der anderen Soldaten an der Brustwehr feuerten noch. Andere taumelten. Eine Soldatin schlug sich immer wieder gegen den Kopf. Ihre Faust war ebenso blutig wie ihr Schädel. Katsuhiro blinzelte. Seine Gedanken drifteten schon wieder ab. Er blickte auf seine Hand hinab. Wo war sein Gewehr? Wo war sein Handschuh? Orangefarbener Staub bedeckte seinen Handrücken. Steena lachte und weinte.

Etwas prallte gegen die andere Seite der Brustwehr. Eine lächerliche Sekunde lang glaubte er, es wären Regentropfen. Er lehnte sich über die Brüstung. Seine Gedanken waren verwaschen wie kurz nach dem Erwachen.

Das kleine Splittergeschoss, das sich in die Wehrmauer gegraben hatte, explodierte. Scharfkantige Steinsplitter prasselten gegen seinen Helm. Die Druckwelle schlug ihm ins Gesicht. Seine Trommelfelle platzten. Er stürzte rücklings zu Boden, als Schubstrahlen die farbigen Staubwolken verdampften. Landeflieger stürzten mit feuernden Bordgeschützen und Raketenwerfern aus dem Himmel. Massige Gestalten standen in den offenen Luken. Grelle Farben und beißende Muster zierten ihre Servorüstungen: goldene Tigerstreifen, grellgrüne und violette Schuppen und feurig rote Helmbüsche. Schläuche und Röhren umgaben klobige Waffen aus Chrom und schwarzem Grafit. Ein schmieriger Schleier umgab sie, als würde die Luft unter ihrer Berührung verkochen. Früher mochten sie Legionäre gewesen sein, doch jetzt ähnelten sie mehr einem Fiebertraum. Katsuhiro spürte, wie Übelkeit in ihm aufstieg. Unwillkürlich riss er sich Maske und Kapuze vom Kopf und übergab sich. Er keuchte. Staub füllte seinen Mund.

Die Welt gewann an Schärfe.

Perfekte Schärfe.

Seine Nerven gerieten in Brand.

Die Schmerzen in seinem Körper erreichten ein neues Maß an Intensität.

Der Geschmack von Blut und verbranntem Zucker flutete seinen Geist. Er roch den Rauch der Geschützentladungen, den Ausstoß des Landefliegers, der über ihnen schwebte.

Einer der Riesen sprang dreißig Meter von Katsuhiro entfernt auf die Wehrmauer. Stein splitterte unter seinem Aufprall. Einige Soldaten in der Nähe ergriffen die Flucht. Andere drehten sich in fügsamer Verwirrung um. Der Legionär hob seine Waffe. Katsuhiro blickte in die klaffende Mündung des chromblitzenden Laufs und sah eine organische Kehle und winzige, weiße Zähne.

Die Waffe schoss. Steena riss ihn nach unten. Die Soldaten neben ihm wurden in die Höhe gerissen. Haut, Knochen und Organe zerbarsten zu einem roten Nebel, in dem sich Wellenmuster abzeichneten. Der Riese setzte sich in Bewegung. Die neongrellen Farben seiner Rüstung verschwammen wie Öl auf Wasser. Der Klang seiner Waffe überstieg das Hörvermögen, überschüttete das Gehirn jedoch mit stechendem Migräneschmerz. Katsuhiro konnte keinen klaren Gedanken fassen.

Baeron stürzte an ihnen vorbei über den Wehrgang. Felsbeton zerbarst unter seinen Schritten. Boltgeschosse schlugen dem vielfarbigen Krieger entgegen. Schillernde Rüstungssplitter flogen unter den Einschlägen davon. Der Legionär riss seine brüllende Waffe herum. Teile der Mauer zerstoben zu Staub. Geschosse explodierten im Flug, als sie auf die Wellen aus Sonanzenergie trafen. Der Blood Angel ließ sich davon nicht aufhalten. Im Lauf zog er ein Messer und sprang. Im Sprung streifte der Schallwellenkegel Baerons Bein. Rote Rüstung zerbarst vom Knie bis zum Fuß. Baeron landete und ging zu Boden. Die chromierte Waffe richtete sich auf den gestürzten Blood Angel. Baeron durchschnitt die Kabel, die den feindlichen Legionär mit seiner Waffe verbanden. Blut spritzte aus den durchtrennten Enden. Die Waffe kreischte vor Schmerzen. Baeron hieb wieder und wieder zu, bevor er die kurze Klinge schließlich in den Bauch seines Gegners rammte. Die Abscheulichkeit taumelte. Ceramit splitterte und Blut spritzte, aber sie ging nicht zu Boden. Eine perlmuttfarbene Faust schmetterte in Baerons Helm, einmal, zweimal, dreimal, zerbeulte das Ceramit und zertrümmerte die Linsen. Der Engel stach weiter zu und trieb seinen Feind zurück. Sie prallten gegen die Brustwehr. Der Teil einer Zinne brach und der feindliche Legionär stürzte über den Rand auf die mit Pfählen und Stacheldraht gespickte Futtermauer. Baeron zog sich an der zerbrochenen Wehrmauer hoch. Dunkles Blut gerann bereits auf der staubigen Lackierung seiner Rüstung.

»Hoch! Hoch!«, brüllte Baeron.

Weitere Riesen sprangen aus den Landefliegern auf die Mauern herab. Ihre Waffen kreischten, zertrümmerten Rüstungen und zermalmten Fleisch. Schallwogen wühlten die staubige Luft auf. Katsuhiro konnte sich nicht bewegen. Er wurde überwältigt von Farben, Lärm und Schwingungen, dem Geschmack von Zucker, bitteren Limonen und Erbrochenem. Er konnte sich nicht …

Er beschützt.

Die Erinnerung an goldenes Licht. Wärme umfängt ihn und strömt seinen Rücken hinab.

Er ist unser Schild. Er ist unser Licht. Er ist unsere Wahrheit …

Und er schrie. Er schrie, als die schillernde Welt um ihn herum wieder greifbare, raue Realität wurde.

Er konnte sich bewegen. Er richtete sich auf. Irgendwie gelang es ihm, zur Brustwehr zu taumeln und ein Gewehr aufzuheben.

»Er beschützt. Er beschützt. Er beschützt …«, keuchte er und lud nach. Blut rann ihm aus den Ohren. Er blickte am Lauf seiner Waffe entlang und schluchzte, als er sie auf ein Ding richtete, das schwankend über die Wehrmauer unter ihm kroch. Mit brüllenden Triebwerken stießen hinter ihm weitere Landeflieger vom Himmel herab.

Er würde hier sterben. Der Moment war gekommen, da sich das Versprechen erfüllte. Er würde sterben und niemand würde sich seiner erinnern, aber er würde dem Feind bis zuletzt trotzen und sich nicht seiner Angst ergeben. »Er beschützt«, sagte er und drückte ab. Der Schuss traf das kriechende Ding. Blut und verbranntes Fett spritzten. Das Ding zuckte, sackte zusammen und zerfloss. Er hob den Blick und suchte nach dem nächsten Ziel. Dann hielt er inne.

Etwas geschah. Überall entlang der Verteidigungslinie begann der Feind zurückzufallen. Leiber in scharfkantigen Rüstungen und Kriegsmaschinen lösten sich im schillernden Nebel auf. Landeflieger schwebten dicht über dem Boden, während Legionäre mit chromglänzenden Waffen in die Luken sprangen. Flieger stürzten getroffen vom Himmel. Sporadisches Abwehrfeuer verdichtete sich zu konzentrierten Salven, die in den Nebel zurückweichende Feinde zerfetzten. Katsuhiro schoss ebenfalls, lud nach und schoss weiter. Und dann, ebenso plötzlich, wie der Angriff begonnen hatte, war er wieder vorbei.

Stille. Ohrenbetäubende Stille. Das leise Knacken von Laserschüssen drang dumpf durch das pulsierende Pfeifen in seinen Ohren. Er blickte sich um. Jemand zerrte an seinem Arm. Steena kauerte neben ihm an der Brustwehr. Die blutunterlaufenen Augen in ihrem staubigen Gesicht starrten ihn an.

»Wasser …«, krächzte sie. Er löste mit zittrigen Händen die Feldflasche von seinem Gürtel, als ein Schatten auf ihn fiel. Er sah auf.

Baeron hatte den Helm abgesetzt. Sein Gesicht war blutüberströmt, der rechte Wangenknochen zertrümmert, das linke Auge zugeschwollen. Der Blood Angel blickte über die Brustwehr auf das Ödland.

»Was …«, fragte Katsuhiro. Der Klang seiner Stimme überraschte ihn. »Sie … haben sich zurückgezogen. Was ist geschehen?«

Baeron ließ nicht erkennen, dass er die Frage vernommen hatte. Dann richtete sich sein Blick auf Katsuhiro. Sein unversehrtes Auge war strahlend grün. Der Engel musterte ihn einen langen Moment, bevor er seinen Blick wieder auf das Ödland richtete.

»Ich weiß es nicht«, sagte er.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgaben: Mortis (2021), Warhawk (2021).
Deutsche Erstausgaben: Mortis (2021), Kriegsfalke (2021) in Großbritannien herausgegeben von Black Library.
Diese Ausgabe 2025 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Mortis und Warhawk.
Deutsche Übersetzung: Stefan Behrenbruch.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Neil Roberts.

Siege of Terra: Sammelband III © Copyright Games Workshop Limited 2025. Siege of Terra: Sammelband III, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-83609-338-1

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